La segunda profecía

Cuando dejamos el páramo y la selva para vivir en ciudades,
relegamos la vida,
dejamos atras la poesía nuestra de cada día,
recitada por el murmullo de los vientos,
despreciamos la luz, señora del amanecer,
olvidamos disfrutar de las primeras luces,
y la musica de los animales del bosque.
Nos dispusimos a morir cada noche sin ver las estrellas,
Cambiamos la montaña y el rancho por el espacio cerrado a la lluvia, al aire y al sol. Todo se hizo tinieblas, hasta el amor a la vida.

Se cumplia así la segunda profecía:
“que lo bonito y lo feo pudiera ser escogido cada día por los pobladores de la tierra."

fue por ello que les dejo a Káwo el sol para calentar sus palenques,
fue por ello que les propuso recoger agua fresca y frutas,
cazar solo el ave de cada día.
Pero vino el olvido de la tradición,
llegó la falsa alegría de la chicha de maíz.
Comenzó la tragedia,con el primer error,
desde la primera traición,
desde el primer olvido,
desde el primer robo,
desde que unos quisieron dirigir a otros y convertirlos en ovejas,
pasarían los días y acabarían viviendo donde no les corresponde,
vendria el hambre,
vendría el llanto,
el progreso devoraría al ultimolagarto.

Las armas serìan mejor cuidadas que las niñas y los niños,
los ancianos iban a ser dejados a su suerte,
la ciudad sería entonces de piedra y penunbra,
y luna se ocultarìa tras densas nubes,
se perdería el linaje,
los malos no tendrían a quienes explotar ni gobernar,
todos deambularán entre el poder y la miseria.
Finalmente la historia se harà piedra inerte y museo,
se haría libro antiguo como el Chilam Balam,
y la mitad sur del mundo quería ser del norte,
pero el norte la trituraría para unirla y gobernarla.
Al final nada quedarà,
vendrà el esteril desierto, el tiempo del olvido,
por seiscientas generaciones.

Sibu dijo alguna vez:

Si no son capaces de cuidar a todas las especies,
la tierra hervirá de cólera por sus acciones,
los rìos se secaran y no habá adonde vivir.

Los Serikes, los niños huracán volverán con sus vientos juguetones,
a poner las cosas en su lugar,
las niñas tormenta soplarán fuerte para enfriar el sol,
y permitir la vida.

Vendrán hacer por fin descansar a káwo,
el rey del humedal,
que tanto los protegió,hasta que mataron el último lagarto,
se comieron los huevos de la tortuga,
y las aves quedaron sin árboles.
Vendrán desde la montaña,
una a una, y no habrá lugar seguro.
Traerán los vientos que protestan,
las lluvias que lavaran la inmundicia humana,
un diluvio de vida y de muerte,
quedara solo el desierto y la vida subterránea
y no amanecerá por otros trece siglos.

RAYUELA

RAYUELA

Raya,
raya, raya, rayuela.
Muchas lineas una rayuela.
-como todo en la vida-.
Se juega saltando,
sin pisar la raya.
Una marca en el suelo, la luna se asoma y continuamos jugando.
La niñez es aroma de uruca, es ilan ilan en el parque,
una bola y una rayuela,
no hace falta nada mas,
quizas las risas y los gritos,
cuyos aromas llegan mientras jugamos a la vida.
Así empieza el juego,
dibujando una figura geométrica,
cuadros mágicos entrelazados,
capaces de de hacernos sentir, saltar,reir.
Brinco de un cuadro de tiza a otro.
Brinco, brinca , fallo, fallé,fallaste.
Empiezo de nuevo,empiezas de nuevo.
Brinco, brinco, brinqué.
Después de tres intentos llego a la meta,
Y zas, a empezar de nuevo,
Las horas han pasado, nuestras vidas con ellas.
Hace un ato vi una rayuela pintada en el parque,
la misma tiza, el mismo parque,
no eran las mismas niñas, ni los mismos niños.
No eramos los mismos, son solo un recuerdo...

MAIZ DEL CARIBE

Maíz caribe,
acronímia de nuestra historia
hilo incitador de libertades.
Los taínos y los mayas nixqueaban la masa para la tortilla,
con la vista fija en el nornorueste,
porque Quisqueya es la unica isla,
con punto del horizonte celeste visible sin brumas,
desde las alturas rocosas de su entorno.
Mi padre amaba Jarabacoa,
sus altas montañas que se desmayan sobre el mar,
como lo hacian sus antiguos habitantes
antes de su ultimo aliento.
Los taínos fueron diezmados por el progreso,
para el comercio de España y sus reyes y Virreyes,
ayes de ayer, ayes de hoy,ayes de siempre,
en que el comercio de almas no cesa
y los mercaderes de todos los templos gobiernan la América.
Nos imponen la nueva religion de civilización,
comprar caro, vender barato,
y los lacayos le rezan a la globalizacion,
y sus ambiciones bailan tanto con la vida,
cuesta abajo, como siempre.
¿Cómo salir de la pereza, cómo salir de la pobreza?
-me preguntaban ayer-
les dije que salimos de la pobreza por el camino de la tortilla
guiados por las viejas historias del quiché,
alimentados de plátano, guandú y vino de coyol.
-pero como dejar el consumo tecnológico
y los modernos espejuelos del desarrollo-
simplemente dejando de desear, no comprar, no vender,
comer primero, vender después,si queda,
conservar el agua, beberla de la mano directo del riachuelo,
para que baje fresca hasta las entrañas,
como lo hace cada aguacero con la mama tierra,
ese es el sencillo camino de la libertad.

OCHO CUENTOS FORASTEROS

Que la lotería por Internet te dio un premio, pero debes depositar unos dólares para trámites, -¿Ingenuidad gallega?-

Que inversión extranjera, que viviremos mejor y habrá miles de empleos. A mi con ocho cuentos rusos, ni qué ocho cuartos.
Que el turismo trae adelanto, que traerá pesos, ni qué ocho cuartos, ocho cuartos barre Adela por un salario y tiene suerte de tener empleo.
Que vendrá el progreso,... pero desde que llegaron los gringos, los casinos, las forasteras costumbres, acaso vivimos mejor.
Con la televisión por cable y todas esas babosadas que hemos mejorado, a mi con esos cuentos,que ocho cuartos de tela, que globalización .
Para mi la tierra ya no es plana, ahora no podemos caminar nuestras calles, nos matan igualito que en la tele.
En aquel tiempo futuro vendrá el progreso, ni que ocho cuentos.
¡Y entonces para que inversión extranjera si vivimos peor ¡

Llegan las corrientes globales a estas costas, vienen desde lejos y arrastran muerte, basuras que no se mezclan con el agua limpia del mar. Con ellas llegaron los forasteros, sus hoteles y su moderna corrupción. Los políticos se bajan los pantalones, allá ellos, pero que no fuercen a la patria a bajarse las enaguas.

Que ahora venderás caras tus tierras ni que ocho cuartos,
A otra con esos cuentos. La tierra es para trabajarla, y para que la entierren a una. Que la tierra es nuestra, y nuestra la patria,

Por si no lo sabían, que los grandes hoteles que ahuyentan las tortugas y eso debería bastar. Ocho desgracias vienen con la inversión forastera.

ALMA DE MAIZ

¿Cómo hacer saber al pueblo que el alma es de maíz?
es tan simple, dijo el viento,
¡que todos tengan un tamal en la mesa!

Que todos sepan que el ayuno y el hambre son una bendición
porque el alma conoce el placer de no tener,
de ser libre,
del deseo histórico de oprimir,
de encontrar la solidaridad más pura:
una sopa de maiz dulce en cada casa.

Compartiendo nuestra pobreza,
que no es tal por tenemos agua y aire,
y tierra fertil.
Compartiendo se acaba la pobreza,
así de simple, sin delirio,
sin inversion extranjera,
con dignidad, sin querer aparentar,
sin dejar el ayer tirado,
sin desear una hermosura falaz de cirugía ,
que cambia solo el rostro de nuestros pueblos
y deja el hambre, profunda en el estomago.

POEMAS DEL SIGLO NUEVO

La Patria toca en su guitarra canciones libertarias,
con la tibieza del sol sobre la semilla,
resbala sus dedos sobre sus pequeños cuerpos,
dejando granos amarillos camina la América meridiana,
grano a grano crea mazorcas de historia.
La patria es maíz del humedal y la montaña,
disparando vida y supervivencia,
con el mas profundo respeto a la propiedad de todos,
La patria de maíz es vida después de nuestra finita vida,
para los que vienen,
y que en adelante no sea necesaria la vida después de la muerte.

La Patria es maíz, en milpas rojas de maíz pujagua,
es la flor al viento que se hace mariposa y alza vuelo.
El maíz, ultimo eslabón del conocimiento antiguo
anunciando la dirección de la paz y la violencia,
es el nacimiento, el futuro,
En la selva,
es la indio sabia que aun camina descalza
sobre el barro y el matorral,
buscando el claro para sembrar este año.
En la montaña,
el campesino también es maíz,
se resiste a vender y a comprar.
ese hombre viejo no cree en los caminos del éxito,
no lee sus periódicos y guarda sus semillas
en el veterano cajón de madera de la tranquera.
Cuando llega el momento-las primeras lluvias-
sus manos las depositan con delicadeza
en el surco que cada vez rotura
mientras silba, ríe y sueña
de cara al sol.

SABER SUMAR

La importancia de saber contar

Eso no fue suficiente,
era necesario que las mujeres y los hombres,
desde niños, desde la primer sonrisa
aprendieran a contar,
debieron aprender además que la paz es un conjunto vacío,
en donde caben todos,
porque sumar es sumar a todos o no queda nada,
así nos llegó a este mundo desde las estrellas
la verdad del número
dada para el nuevo siglo, para la tercera vida social.

Los niños aprendieron que el poder está en la matemática,
si se equivocaban en las sumas y las restas
vendría el robo, la guerra,
los que dicen esto es mío y nada es tuyo.
Deberían aprender como primera lección de vida en común,
que contar es importante,
si lo olvidan por la codicia gobernará otra vez,
sentenció Duluitami con un sonrisa.
En aquel momento no bastarán los soldados y los cuarteles,
tendrían que abandonar las ciudades a la selva,
otra vez más,
pasarían años de dictadura y opresión y habría que enseñar de nuevo la suma y resta social,
sin la que ninguna sociedad es posible.

DULUITAMI

Duluitami

Nació con la tormenta del amanecer
descendiente del clan de las culebras que vuelan,
mujer de la vieja épica,
quien que alejó para siempre la ambición y la avaricia.

Aquella, que nació libre,
de la pasión nocturna de la libertad y el amanecer,
ocurrida seis mil seiscientos años atrás,
cuando se reinventó el número y el manuscrito,
para buscar la liberación en el viento,
y los rios fluyeron libres montaña abajo.
Vinieron despacio,en pequeñas rompientes,
hasta ser arroyuelos que besan la playa,
en un pacto de convivencia,
entre el agua, la arena y el mar.

La paz nace.
no es fortuita en estas tierras,
nace de su naturaleza y su intuición,
brota como los jazmines en flor,
es una paz nueva cada mañana.

Duluitami aprendió los mandatos para conservar la vida,
Sus cuatro mandamientos llegan cada vez con las primeras lluvias,
siempre frescos, mientras sopla la brisa de la esperanza,
no despojar, no dañar, no engañar y no traicionar,
ason los mandatos para morir de viejo,
para dejar las torpezas de la inexperiencia y la ambición.

Vino con ellos la armonía,
en adelante las niñas y los niños serían felices,
los hombres y las mujeres se complementarían,
en la recolección de los alimentos,
en la elaboración del vestido, en el trueque,
fue la época en que se prohibió el oro, la plata y el cobre,
en que se vedó para siempre la propiedad de la naturaleza,
también el trabajo de unos para otros.

Seriamos entonces hombres lagartos,
de los que solo comen lo necesario.
Nuestra sería la veracidad del clima y la marea
para construir un territorio mágico y furtivo.
oculto a los nuevos invasores,
siempre protegido por la aguerrida contingencia oceánica-
cuando por orden de la mujer guerrera
los metales preciosos volvieron a la profundidad de los volcanes
–y murió la avaricia y el poder-
y por sus órdenes
se escondieron en la profundidad los viejos tesoros,
entre remolinos y corrientes,
evitando el regreso de la mezquindad.
Duluitami se hizo bruma,
se hizo tormenta,se hizo rio caudaloso,
y siempre la detienen los intrusos
en la espesura verde y sonora de la montaña,
que no es otra cosa, que el espiritu de Duluitami
que aun quiere protegernos.

YO SOY RIO, RIACHUELO Y MAR

Yo soy como el río que me vió nacer

Yo soy río Barranca -que me vio nacer-,
Tú el Amazonas, el Elba o el Ulla, el Támesis o el Guadalquivir,
o el pequeño riachuelo que se hace mar
sin mas ambición que discurrir y chocar contra las piedras.
Por eso nada envidias a los grandes ríos,
por eso no quieres mas agua,
porque sabes bien que todos somos sol, arena, piedra y sonido,
Eres una ruta silenciosa y otras veces
pareces una rebelión que se sale su cauce.

Yo soy un río frío que pasa por las dunas
a veces me traga el desierto
a veces me sumo a los fríos mares,
Tú , aun eres un caudal tropical indescubierto,
tienes alma amazónica, eterna,
eres la esperanza hijo mío.
Yo, soy solo un río muerto
intoxicado por el mercurio derramado
sin embargo,
al final me beberán y hablará la justicia y la venganza
morirán los verdugos conmigo en un solo holocausto final.
Pero a pesar de todo,
los contrarios nos atan, nos unen, nos sobreponen al desaliento,
supe ayer que tus selvas fueron arrasadas,
pero ten paciencia, los hombres no durarán.
están prontos a extinguirse, y luego sin ellos,
sin sus ambiciones como praderas deforestadas,
podremos correr y jugar de nuevo montaña abajo
como en los primeros tiempos
y nacer de nuevo.

HOY SOMOS RIO,DESIERTO,SELVA

Hoy somos río, desierto y selva.

Hoy somos río, tierra, desierto y selva.
A pesar tuyo, a pesar mío,
a pesar de nuestra capacidad de destruir y mentir,
a pesar de la angustia y la desesperanza que se hacen ambición y esperanza,
a pesar de tanta muerte que no dejó la vida vivida,
a pesar de todo, podemos ser río y selva
y al morir podremos ser mar.

Tú amas árbol el árbol verdegris,
el riachuelo que da de beber y no se seca nunca,
más amas las arcillas fangosas y las lluvias que no acaban,
te vistes diferente a mí, no tienes mi misma piel,
necesitas protegerte de la lluvia y del frío,
pero no por eso somos diferentes.
Al final, pese a las diferencias,
somos todos selva que nos riega su sangre verde,
nos negamos a morir,
solo aceptamos transformamos como el humus
y vencemos la muerte como las hojas secas.
Hoy todos somos río, tierra, desierto y selva,
a pesar del progreso celular,
y de la consternación que provoca
esa modernidad de plasma , genética y superconductores,
¿Como entonces superar el desfiladero
donde parece acabar el camino?
porque sin agua, sin sol, sin paz, ¿ para que vivir?
¿Cómo recuperar la civilización?
Como redimirnos para que todos seamos como un bosque
de aguas frescas y abundantes frutos-

Dios existe en la esperanza

Esa mañana fria,
cuando falta la respiración,
cuando el viento cesa,
y la noche no acaba -
cuando los minutos parecen suspendidos en el tendedero,
como la ropa que se seca al viento.
En en esa mañana fria cuando todo pasa y nada acaba
-como en la pelicula de suspenso -
y las escenas se repiten,
corremos sin avanzar-nos desesperamos porque se nos va la esperanza-
una extraña sensacion sale de aqui adentro,
desde un punto infinito que nos recuerda,
que somos uno con la naturaleza,
que la vida es una flor que abre sus pétalos,
a los que la quieren abrazar,
que el aire liberta lo pulmones,
y la enorme roca se enfrenta al mar incesante,
mientras las brumas cubren las montañas,
aparece entonces la idea de dios, la que explica todo
y nadie puede domesticar en religiones,
porque dios no cabe en ninguna,
es simplemente la vida digna de vivirse,
con agua, sol y abundancia para todas las especies.

Hoy busco entender

Hoy busco entender:

Hoy,
como un lagarto silencioso buscando calmar su hambre,
busco entender lo que ha pasado,
me aparezco sobreviviente de estos aceites destructivos,
soy un reptil redivivo de las redes de sus barcos,
soy un tiburón que no mordió sus anzuelos,
ni me cortaron las aletas para servirlas en Tokio o Nueva York.
Hoy,
soy un superviviente de todas las armas,
-como el progreso y la depredación,
de la basura vertida al mar-
Hoy,
como tortuga centenaria puedo afirmar,
que no me trague por equivocación las bolsas plásticas
Que asfixiaron a tantas hermanas descuidadas,
que el petróleo no debió jamás salir de sus cavernas,
porque estaba escrito que la sociedad del óleo acabaría la selva,
traería la sed global y el aliento moribundo del aire
bien escaso en las ciudades humanizadas.
Hoy por fin supe,
que estaba escrito en la sabia piedra que no hay guerra buena,
ni siquiera la guerra del progreso
–menos la guerra justa de San Tomás de Aquino-
porque no existe combate digno que destruya vida.
Hoy bien sabemos que todas las guerras
tienen su luna ensangrentada, su propia fosa,
donde nunca descansarán sus propuestas
de rencor y quebranto,
ni los sueños de muerte que traerá vida

El dia de todas las especies

Nuestra América es un volcán insurrecto
que espera paciente el día de todos.

Mesoamérica está llamando a la insurrección,
han vuelto las tormentas y los huracanes,
en una santa igualdad de género.
Se secarán las lagunas por la sed de la montaña,
primero vendrá el humo, luego el fuego y arena,
después en instantes,
grandes piedras inundarán las ciudades
que harán un gran poliedro gris,
sin que sea posible continuar la vida antigua.
La montaña era volcán y ni ella lo sabía.
Pero, poco a poco,
después de quinientos años de pobreza,
las cenizas se harán humus,
dejaran salir la nueva cosecha,
la caída de las hojas, como entretiempo,
anunciará la sublevación de la paz y la verdad.
Será guiada por la rectitud de Tolók Bótobó,
en la undécima generación de sobrevivientes,
en aquel mismo instante,
el tercer lagarto que poblará los ríos y manglares con su sabiduría,
será conocido como el señor reposado de los mares y los ríos,
mientras el jaguar silencioso y cauto regirá en las montañas,
la espera terminó , es el tiempo de surcar y volar,
es el tiempo que las rocas broten agua y miel.
De maíz será la tierra de la nueva civilidad,
y todos tendrán la sabiduría del cocodrilo y la culebra,
de la danta y tepezcuintle, de la garza y el tucán.
Entonces echarán a volar todos los oprimidos
que como niños-quetzales poblarán la América,
apoyados en la siempre nueva ciencia de los números,
que permitirá al fin que lo diferente sea igual
y llegue el día de todas las especies.

La Patria ha callado

La Patria ha callado,
ya no toca en su guitarra las canciones libertarias,
como toca el sol con su tibieza matutina la semilla.

La Patria es maíz y yuca insurrecta,es cosecha abandonada a su suerte,
la Patria es una milpa roja de maíz pujagua,
es la flor blanca enfrentando el viento, es el maíz del que fuimos modelados,
es la música militante de las venas, es la isla del conocimiento antiguo,
anunciando la dirección de la paz.

La Patria es el nacimiento, el parto, la luz, la flor del desierto,
es la india sabia que aun camina descalza sobre el barro y el matorral ,
es el campesino analfabeta que se resiste a vender y a comprar,
que no cree en los caminos del éxito, que no lee sus periódicos
y guarda sus semillas para mejores lluvias.

Es la Patria, pero sobre todo, es la Patria nuestra,
la que está en peligro, la que grano a grano construyó futuros y hoy
guarda sus mejores mazorcas en la historia.
Es la Patria, en fin, para los que vienen.